Pioggia ch'ammanta
con un tocco felino
pur tutto il creato
fitto il fogliameModifica pagine
che cade col buio
di una stagione
come catini le gocce
nate'n nuvole basse
d'antrace'l loro color.
Ed ecco
narcisi sfioriti
tralci ormai caduti
funghi afflosciati
si bagna e si crepa
corteccia spaccata
muschio che vive
Sparito quel rosso
nel sole d'autunno,
giorno di san Martino.
Falangi di foglie
spazzan ora lo zerbo
vero vento vorace
Non più vive l'incanto
sì, muore l'armento.
verde non ora. cemento.
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